HONORES A LA BANDERA MEXICANA

 Tu que despliegas libertad mientras ondeas, que eres para el  Mexicano lo grande y lo sagrado. Tu que eres tierra de nuestra tierra y sangre de nuestra sangre. Tu que eres fe y esperanza, que inspiras valor y orgullo, que al paso de los años sigues llevando nuestros ideales.

  Hoy celebramos el día de la bandera Méxicana. El año pasado conmemoré con una reseña histórica  de nuestro lábaro patrio..(da click aquí si quieres ver las imágenes del artículo  BANDERA MEXICANA ), hoy sólo quiero dejar unas poesías hechas con amor, exaltando el amor patrio y el respeto  por nuestra enseña tricolor;  la más HERMOSA  por concurso internaciona del año pasado l: MOST BEATIFUL FLAG  que organizó el diario 20 minutos.

Algunos poemas son infantiles, donde se siembra el amor a los símbolos patrios mayormente es en el aula,  en la casa; los honores a la bandera desde el kindergarden, las clases de educación cívica, la manera de saludar a la bandera con los cinco dedos rectos sobre el corazón.

 mi bandera,,verde,,blanco y roja,,que en sus colores aloja,,alma vida y corazón

 LA SUAVE PATRIA de Ramón López Velarde (1888-1921) es para mi gusto el poema más hermoso que se ha escrito para la Patria Mexicana, la  época: en que fué escrita es la  Revolución Mexicana, y el poeta es deJerez, Zacatecas, Mex.

Si quieres leerla completa: http://magaterrenal.lacoctelera.net/post/2007/11/04/suave-patria-mexico

SUAVE PATRIA

(Fragmento)

 tu nopal inclínase el rosal;
al idioma del blanco, tú lo imantas       
y es surtidor de católica fuente
que de responsos llena el victorial
zócalo de cenizas de tus plantas.

No como a César el rubor patricio
te cubre el rostro en medio del suplicio;
tu cabeza desnuda se nos queda,
hemisféricamente de moneda.

Suave Patria: te amo no cual mito,
sino por tu verdad de pan bendito;
como a niña que asoma por la reja
con la blusa corrida hasta la oreja
y la falda bajada hasta el huesito.

Tu imagen, el Palacio Nacional,
con tu misma grandeza y con tu igual
estatura de niño y de dedal. 

 Las banderas son  un símbolo de pertenencia a un grupo, a una nación.. ¿Cuántos han muerto por una bandera y cuántos seguirán muriendo?

 CIERRO CON UN POEMA DESGARRADOR, ES DE EFRAIN HUERTA Y REFLEJA EL SENTIR DE MUCHOS MEXICANOS MIGRANTES EN  ESTADOS UNIDOS  O BIEN EN OTROS PAÍSES.

A MI BANDERA MEXICANA  

Uno pierde los días, la fuerza y el amor a la patria,el cálido amor a la mujer cálidamente amada,la voluntad de vivir, el sueño y el derecho a la ternura;no va por ahí, antorcha, paz, luminoso deseo,deseos ocultos, lleno de locura y descubrimientos,y uno no sabe nada, porque está dicho que uno no debe saber nada,como si las palabras fuesen los pasos muertos del hambreo el golpear en el oído de la espesa ola del vicioo el brillo funeral de los fríos mármoles o la desnudez angustiosa del árbolo la inquietud sedosa del agua... 

Hay en el aire un río de cristales y llamas,un mar de voces huecas, un gemir de barbarie,cosas y pensamientos que hieren;hay el breve rumor del alba y el grito de agonía de una noche, otra noche,todas las noches del mundoen el crispante vaho de las bocas amargas.Se camina como entre cipreses,bajo la larga sombra del miedo,siempre al pie de la muerte.Y uno no sabe nada,porque está dicho que uno debe callar y no saber nada, porque todo lo que se dice parecen órdenes,ruegos, perdones, súplicas, consignas.Uno debe ignorar la mirada de compasión,caminar por esa selva con el paso del hombredueño apenas del cielo que lo ampara,hablando el español con un temor de siglos,iste bajo la ráfaga azul de los ojos ajenos,enano ante las tribus espigadas,vencido por el pavor del día y la miseria de la noche,la hipocresía de todas las almas y, si acaso,salvado por el ángel perverso del poema y sus alas. Marchar hacia la condenación y el martirio,atravesado por las espinas de la patria perdida,ahogado por el sordo rumor de los hoteles donde todo se pudre entre mares de whisky y de ginebra.Marchar hacia ninguna parte, olvidado del mundo,ciego al mármol de Juárez y su laurel escarnecidopor los pequeños y los grandes canallas;perseguido por las tibias azaleas de Alabama,las calientes magnolias de Mississippi, las rosas salvajes de las praderasy los políticos pelícanos de Louisiana,lascastas violetas de Illinois,las bluebonnets de Texas...y los millones de Bibliascomo millones de palomas muertas.

 Uno mira los árboles y la luz, y sueñacon la pureza de las cosas amadas y la intocable bondad de las calles antiguas,con las risas antiguas y el relámpago doradode la piel amorosamente dorada por un sol amoroso.Saluda a los amigos, y los amigosparecen la sombra de los amigos,la sombra de la rosa y el geranio,la desangrada sombra del laurel  enlutado

¿Qué país, qué territorio vive uno?¿Dónde la magia del silencio, el llantodel silencio en que todo se ama?(¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?)Uno se lo pregunta uno mismo se aleja de la misma preguntacomo de un clavo ardiendo.Porque todo parece que arde y todo es un montón de frías cenizas,un hervidero de perfumados gusanos en el andar sin danza de las jóvenes,

un sollozar por su destino en el rostro apagado de los jóvenes,y un juego con la tumba en los ojos manchados del anciano.

todo parece arder, comouna fortaleza tomada a sangre y fuego.Huele el corazón del paisaje,el aire huele a pensamientos muertos,los poetas tienen el seco olor de las estatuas -y todo arde lentamente como en un ancho cementerio.Todo parece morir, agonizar,todo parece polvo mil veces pisado.La patria es polvo y carne viva, la patriadebe ser, y no es, la patria se la arrancan a uno del corazón

y el corazón se lo pisan sin ninguna piedad.

 Entonces uno tiene que huir ante el acoso de los búfalos que todo lo derrumban, ante la furia imperial del becerro de oro que todo lo ha comprado -la pequeña república, el pequeño tirano.los ríos, la energía eléctrica y los bancos-,y es inútil invocar el nombre de Lincoln  y es por demás volver los ojos a Juárez,porque a los dos los ha decapitado el hachay no hay respeto para ninguna paz,

Pues no hay piedad para la patria,que es polvo de oro y carne enriquecida por la sangre sagrada del martirio.Pues todo parece perdido, hermanos,mientras amargamente, triunfalmente,por la Avenida Juárez de la ciudad de México

-perdón, Mexico City-las tribus espigadas, la barbarie en persona,los turistas adoradores  de "Lo que el viento se llevó",las millonarias neuróticas cien veces divorciadas,los gangsters y Miss Texas,pisotean la belleza, envilecen el arte,

se tragan la Oración de Gettysburg y los poemas de Walt Whitman,el pasaporte de Paul Robeson y las películas de Charles Chaplin,y lo dejan a uno tirado a media calle

con los oídos despedazados y una arrugado postal de Chapultepec entre los dedos.

servido por magaterrenal 5 comentarios compártelo